COMO SER UN GRAN ESCRITOR. CHARLES BUKOWSKI

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

ELOGIO AL INFIERNO DE UNA DAMA. CHARLES BUKOWSKI

Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.

Un mes muy largo.

Puebla, Pue, a 223 de Febrero de 2010

Para cuando me di cuenta que había errado la fecha ya me había perdido la primavera.

Por fortuna al día siguiente corregí:

Puebla, Pue, a 5 de Octubre de 2010

Había entonces muchas cosas en las cuales ponerse al día.

Paradoja de Fermi.

La paradoja de Fermi es la contradicción entre las estimaciones que afirman que hay una alta probabilidad de existencia de civilizaciones inteligentes en el universo, y la ausencia de evidencia de dichas civilizaciones. Surgió en 1950 en medio de una conversación informal del físico Enrico Fermi (lee o relee mis post número 1 (me gusta que las cosas sean cíclicas)) con otros físicos del laboratorio pero ha tenido importantes implicaciones en los proyectos de búsquedas de señales de civilizaciones extraterrestres (SETI).

Trata de responder a la pregunta: «¿Somos los seres humanos la única civilización avanzada en el Universo?» La ecuación de Drake para estimar el número de civilizaciones extraterrestres con las que finalmente podríamos ponernos en contacto parece implicar que tal tipo de contacto no es extremadamente raro. La respuesta de Fermi a esta conclusión es que si hubiera numerosas civilizaciones avanzadas en nuestra galaxia entonces «¿Dónde están? ¿Por qué no hemos encontrado trazas de vida extraterrestre inteligente, por ejemplo, sondas, naves espaciales o transmisiones?» Aquéllos que se adhieren a las conclusiones de Fermi suelen referirse a esta premisa como el Principio de Fermi.

La paradoja puede resumirse de la manera siguiente: La creencia común de que el Universo posee numerosas civilizaciones avanzadas tecnológicamente, combinada con nuestras observaciones que sugieren todo lo contrario es paradójica sugiriendo que nuestro conocimiento o nuestras observaciones son defectuosas o incompletas.

La formulación de la paradoja surgió en una época en la que Fermi estaba trabajando en el Proyecto Manhattan cuyo fin era el desarrollo de la bomba atómica estadounidense. La respuesta de Fermi a su paradoja es que toda civilización avanzada desarrollada en la galaxia, desarrolla con su tecnología el potencial de exterminarse tal y como percibía que estaba ocurriendo en su época. El hecho de no encontrar otras civilizaciones extraterrestres implicaba para él un trágico final para la humanidad.

Otra aportación de mamá Wikipedia. (jaja si me leyera mi madre)

 Proyecto SETI (Search for ExtraTerrestrial Intelligence)

Templo de SETI I (Otra Historia)

Juguemos al Cíclope.

Así es, en anteriores ocasiones había jugado al Cíclope pero no lo sabía, acercádome tanto a su rostro que sus dos hermosos ojos se convirtieron en uno solo. (Se puede omitir el siguiente parrafo)

(En el canto IX de la Odisea de Homero, Odiseo héroe de la Guerra de Troya llega junto con sus hombres a la isla de los Cíclopes encontrando una cueva donde empiezan a darse un banquete con la comida que allí había. Ellos no sabían que dicha cueva era el hogar de Polifemo hijo de Poseidón, quien pronto se topó con los intrusos y los encerró en ella, empezando a devorar a varios de ellos, para escapar Odiseo le ofrece un barril lleno de vino para adormecerlo y cuando Polifemo le preguntó su nombre, Odiseo le responde que se llamaba ουτις outis, un nombre que puede traducirse como «Ningún hombre» o «Nadie». Cuando el gigante, borracho, cayó dormido, Odiseo y sus hombres tomaron una lanza  y la clavaron en su único ojo. Éste empezó a gritar a los demás cíclopes que «Nadie» le había herido, por lo que entendieron que  se había vuelto loco y llegaron a la conclusión de que le había maldecido un dios, y por tanto no intervinieron. En la mañana, Odiseo ató a sus hombres y a sí mismo al vientre de las ovejas de Polifemo, cuando el cíclope rodo la piedra que cerraba la entrada de la cueva para llevar a las ovejas a pastar, palpó sus lomos para asegurarse de que los hombres no las montaban, pues al estar ciego no podía verlos, y así huyeron todos.)*

Pero ahora que había leído a Cortazar su frase taladraba mi mente con un constante deseo de hacerlo "jugar al Cíclope" para mi desgracia en ese entonces estaba muy lejos de siquiera tomar la mano de una mujer, (de esas  flacas que tanto me gustan), es decir atravesaba un seria sequia de amor  (en su acepción más vil por supuesto).

Una noche que me disponia a dormir sonó el teléfono:

-Hola ¿estas depierto?

-Para ti siempre estoy despierto, ¿Que pasa?- Respondí

-¿Puedes venir a mi casa? (Antes de que ella terminara la frase yo ya estaba puesto en pie)

Algunos amigos organizaron una fiesta y...

-Si, voy para alla enseguida- arrive en menos de tres minutos, la cercania del lugar era obscenamente alentadora.

La concurrencia compuesta de varios borrachos y las parejas molestas de los borrachos, contrastaba con la presencia de la madre y la hermana de mi anfitriona.

-Buenas noches Señora- Pronuncie con cierto aire de solemnidad

-Buenas noches- Contesto su madre, ya sin el aire de solemnidad...

La jornada nocturna transucurrió entre clases de vida y consejos y llantos de esos que afloran entre ebrios a las tres de la mañana, a veces graciosos a veces casi molestos.

-¿La quieres?- Me pregunto un hombre acercando su rostro al mio de manera exagerada, mientras la abrazaba como a un amigo de la escuela.

-Si la quiero- Conteste mientras la apartaba de su lado.

A partir de entonces ya no solté su mano, y así permanecieron nuestros dedos entrelazados por debajo de la mesa escondiéndose incluso de nosotros mismos.

La gente fue retirandose poco a poco hasta que solo quedamos nosostros dos.

-Pon música por favor- Me dijo bostezando

-Solo tengo la de mi celular y no sé si te guste- (Realmente no nos conociamos tan bien.)

-Pon música- repitió

No fue esa la primera vez que la besaba, pero lo que revistió esa ocasión de tanta relevancia (para mi por supuesto) fue que mientras lo hacia unas palabras llegaron a mis oídos con una fuerza abrumadora y al mismo tiempo como un susurro, y lo hicieron mientras tocaba su boca y miraba con estupor su único y oscuro ojo de en medio...

Tome entre mis manos su cara la aparte y le dije -Escucha esto-

Al terminar iniciamos una violenta vorágine de caricias que marcaron mi cuello con cicatrices de mordidas, y a su vez, marcaron también su recuerdo, como la primera vez que pudo percibir su aroma de mujer entre mis dedos.

*Wiki

El Jardinero. Tagore (Fragmentos)

El servidor: —¡Oh, Reina, ten piedad de tu servidor!

La Reina: —Terminó ya la asamblea, y todos mis servidores se han ido. ¿Por qué vienes tan tarde?

El servidor: —Mi hora llega cuando la de los demás ha pasado. Dime qué trabajo ordenas al último de tus servidores.

La Reina: —¿Qué puedo ordenarte, si es tan tarde

El servidor: —Hazme jardinero de tu jardín.

La Reina: —¿Qué locura es ésta?

El servidor: —Renunciaré a cualquier otra tarea, abandonaré al polvo mis lanzas y mis espadas. No me envíes a lejanas cortes. No me pidas nuevas conquistas: hazme jardinero de tu jardín.

La Reina: —¿Y en qué consistirá tu servicio?

El servidor: —En llenar tus ocios. Conservaré fresca la hierba del sendero por donde vas cada mañana y donde, a cada paso tuyo, las flores deseosas de morir bendicen el pie que las pisa. Te meceré entre las ramas del septaparna mientras la luna, apenas levantada en la noche, intentará besar tu vestido a través de las hojas. Llenaré con aceite perfumado la lámpara que arde junto a tu lecho y adornaré tu escabel con maravillosas pinturas de azafrán y sándalo.

La Reina: —¿Y cuál será tu recompensa?

El servidor: —Que me des permiso para tener entre mis manos tus pequeños puños, que parecen capullos de loto, y para rodear tus brazos con cadenas de flores; que pueda teñir las plantas de tus pies con el zumo encarnado de los pétalos de ashoka, y recoger, con un beso, la mota de polvo que pueda posarse en ellos.

La Reina: —Tus ruegos han sido escuchados.

Serás el jardinero de mi jardín.

Decálogo para el Escritor. Juan Carlos Onetti

I. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.
II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.
III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.
IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.
V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.
VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.
VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.
VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?
IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.
X. Mentir siempre.

Hagamos un Trato. Benedetti

El arte y la economía se desvirtuan mutuamente.

Avelina Lésper es una escritora y crítica de arte a cuyo blog llegue mediante aquel ejercito de coincidencias a los que los romauroticos o neurománticos llamamos destino.

Art Basel es una feria internacional de arte contemporaneo cuya descripción de wikipedia no me molestare en traducir (más que molestia es pereza):

Art Basel is an international contemporary art fair held each June in Basel, Switzerland. Similar to the Venice Biennale, it has been called "the Olympics of the art world". Art Basel features nearly 300 leading galleries from North America, Latin America, Europe, Asia and Africa. Special sectors are devoted to recent artworks, curated exhibitions, video- and sound-based works, performances, and art in public spaces.

Co-founded by local gallerists Trudi Bruckner, Balz Hilt, and Ernst Beyeler, and initiated by Lorenzo Rudolf, the first Art Basel was held in 1970 as an alternative to Art Cologne. In 1973, only three years after its founding, Basel superseded Cologne as the largest art show in the world. In 2010, more than 62,500 people attended the exhibition. Since 2002, a sister exhibition, Art Basel Miami Beach has been held in the USA at Miami, Florida.

En su blog asi como en Milenio, Avelina Lésper publicó en diciembre de 2011 una reseña de lo mejor y lo peor de la feria, y me fue imposible no compartir su perspectiva de asombro, por lo que reproduzco a continuación sus anotaciones de lo peor de la feria:

LO PEOR.

Aquí la competencia estaba muy reñida; lo seleccionado es una muestra. El conjunto denuncia monotonía, la repetición extingue a la novedad, la simplificación que hacen del arte nulifica a la inteligencia. No repriman la tentación de rehacer estas obras, la apropiación es legal y es una forma de arte. 

Joseph Kosuth, un párrafo de texto en la pared traduciendo Paragraph al español, la obviedad es parte de la obra, 90 mil euros.

Bill Wurtz, bolsitas de plástico colgadas en alambres y tablitas, distintas dimensiones, de 7 mil a 10 mil dólares en Metro Pictures Gallery.

Anna Oppermann, instalación para museo con un excusado, frases “reflexivas” en papeles, fotos y un predecible etc., 110 mil euros, en la galería Barbara Thumm.

Juguetes y barbies emplastados con silicón y mensaje sexual, de Jonathan Messe, obras que traumatizaron a los niños, 24 mil usd.

Andy Coolquitt coleccionó encendedores sin gas y los pegó en una tabla, 12 mil usd.

Una pila de sábanas “robadas de hoteles” de Jason Dodge, 20 mil usd.

Josephine Meckseper, serie de 4 lienzos con corbatas colgando, 40 mil usd.

Una piedra atada a un tronco de Katsuro Yoshida, 350 mil en Blum 2 Poe Gallery. La galerista les explica a los coleccionistas por qué eso es arte y sus valores intelectuales.

Tubos de metal taponados con telas de colores, la reflexión sobre el contraste entre el metal y la tela se las ahorro, de Tom Burr, 12 mil usd.

Rubén Ochoa, pedazo de concreto, 18 mil usd.

Wilfrido Prieto, periódico arrugado y tirado en el piso, 15 mil euros. La galerista asegura que lo hizo él en persona.

M de C: Con estos precios por lo que escribo en mi estúpido blog deberían darme un premio nobel. Ja

Es tan Poco. Benedetti

Esa noche había cocinado, (no es para nadie un secreto que me gusta cocinar (cosa que no significa que lo haga bien)) a la cena habían concurrido unas 15 personas, y sí, es cierto estaba cansado (y todavía celoso, pero esa es otra historia) o al menos esto es lo que considero un buen argumento para justificar mi inapropiado comportamiento, algunas copas de vino aunado a mi estado de ánimo mermaron mi lucidez (y mi dicción) tan exquisita siempre pero a veces tan opaca. Un comentario de La* Mujer que expreso sorpresa sobre una palabra o  acción  de mi parte cuyo recuerdo ahora no existe en mis memorias detonaron una rápida y no tan sagaz respuesta así como también una carcajada (una carcajada de borracho, que no es nada bonita)

-Lo que pasa es que no me conoces- le dije.

Si, por unos breves instantes olvide a la concurrencia restante y me enfoque en ella, la mire retadoramente (como siempre lo hago, y como siempre lo hace ella) y dije con todo el acento inglés (es decir británico y solo el acento) que una botella de merlot y otra de cabernet  me permitieron:

Es tan Poco
Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.
Pero no sabes
nada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos
de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.
Pero no llamas.
Pero no llamo.

En otras circunstancias estoy seguro habría tenido un impacto mayor, pero por desgracia no recuerdo los detalles, y no quiero preguntarlos.

*La Mujer: expondre el porque en una futura publicación, pero me remite a Saramago y a Conan Doyle.

Esto es cada vez menos anónimo... y más Alcohólico.