Mi Verdadera Voz

Cada canción que escucho

Me recuerda a ti,

Tengo un plan

Único y cambiante

Prófugo y cautivo

Del tiempo que me des

Y que yo quiera darte,

Cada poema que leo

Me hace odiarte

Porque tal vez

Aún no te quiero lo suficiente

Para en verdad lastimarte

Con esa herida que no cierra

Que arde en el pecho y  se extiende

Hasta el último cabello

Llamada por algunos: Amor.

¿Alguna vez  has escuchado

Mi verdadera voz?

A veces si me gustas.

A veces si me gustas

Cuando en verdad

Parece que me amas

Cuando digo que te quiero

Con tal sinceridad

Que hasta yo mismo lo creo

Cuando buscas mi boca

Con tal ansiedad

Y pierdes el miedo

De llegar a alcanzar

El punto final

De lo que lees en mis cuentos

Pero a veces no me gustas

Cuando huyes de mí

Y ya no me miras

Así, de forma total

Con poses esquivas

Y trágicas frases

Que asaltan mis noches

Y secan mis vidas

Que son para ti

Cuando digo te quiero

Y no respondes

Y huyes corriendo

Por cientos de calles

De nombres extraños

Que tú desconoces

Y solo conducen

A los brazos de otros hombres

Es así cuando me gustan más las otras

Lento pero Viene. Mario Benedetti

Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme

demorándose viene
cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada

iluminando viene
las últimas ventanas

lento pero viene
las últimas ventanas

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas

despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos

los recuerdos yacentes
y los recién nacidos

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días

con una estrella pobre
sin nombre todavía

lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos
nosotros y el azar

cada vez más nosotros
y menos el azar

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

lento pero viene
lento pero viene
lento pero viene

Costo/Beneficio. Edél Juárez

Sería bueno convencerte de las ventajas de tenerme
presentarme un día a tu puerta y con un catalogo a color
venderte la idea de un amor compartido, por semanas para dos
en algún lugar paradisíaco, como puede ser mi habitación
por la noche siendo sombras nos inventariamos el uno al otro
y de mañana me vestiría de luz para abrazarte mientras duermes
me encontrarías como fruta al desayuno
y al resbalar por tu boca el sabor te resultaría familiar,
voltearías a la cama, sintiendo que estoy ahí pero sería tarde
yo ya habría volado al clóset, para esperar a que vistieras
de cal y canto sobre tu cuerpo con mi blanca sombra terciopelo
sería la envidia del las aguas y los soles,
del viento ocuparía el lugar en tus pulmones,
para que no me olvides
para que no me olvides
sobre tu pecho anidaría cual voz con alas
para volar rompiendo silencios que no existen.

Historia de los dos que Soñaron. Atribuida a Jorge Luis Borges

Cuentan los hombres dignos de fe (pero sólo Alá es omnisciente y poderoso y misericordioso y no duerme), que hubo en el Cairo un hombre poseedor de riquezas, pero tan magnánimo y liberal que todas las perdió menos la casa de su padre, y que se vio forzado a trabajar para ganarse el pan.
Trabajó tanto que el sueño lo rindió una noche debajo de una higuera de su jardín y vio en el sueño un hombre empapado que se sacó de la boca una moneda de oro y le dijo: "Tu fortuna está en Persia, en Isfaján; vete a buscarla." A la madrugada siguiente se despertó y emprendió el largo viaje y afrontó los peligros de los desiertos., de las naves, de los piratas, de los idólatras, de los ríos, de las fieras y de los hombres. Llegó el fin a Isfaján, pero en el recinto de esa ciudad lo sorprendió la noche y se tendió a dormir en el patio de una mezquita. Había, junto a la mezquita, una casa y por el Decreto de Dios Todopoderoso, una pandilla de ladrones atravesó la mexquita y se metió en la casa, y las personas que dormían se despertaron con el estruendo de los ladrones y pidieron socorro. Los vecinos también gritaron, hasta que el capitán de los serenos de aquel distrito acudió con sus hombres y los bandoleros huyeron por la azotea. El capitán hizo registrar la mezquita y en ella dieron con el hombre de El Cairo, y le menudearon tales azotes con varas de bambú que estuvo cerca de la muerte.
A los dos días recobró el sentido en la cárcel,. El capitán lo mandó buscar y le dijo: "¿Quién eres y cuál es tu patria?. El otro declaró: "Soy de la ciudad famosa de El Cairo y mi nombre es Mohamed El Magrebí." El capitán le preguntó: "¿Qué te trajo a Persia?". El otro optó por la verdad y le dijo: "Un hombre me ordenó en un sueño que viniera a Isfaján, porque ahí estaba mi fortuna. Ya estoy en Isfaján y veo que esa fortuna que prometió deben ser los azotes que tan generosamente me diste".
"Ante semejantes palabras, el capitán se rió hasta descubrir las muelas del juicio y acabó por decirle: "Hombre desatinado y crédulo, tres veces he soñado con una casa en la ciudad de El Cairo en cuyo fondo hay un jardín, y en el jardín un reloj de sol y después del reloj de sol una higuera y luego de la higuera una fuente, y bajo la fuente un tesoro. No he dado el menor crédito a esa mentira. Tú, sin embargo, engendro de una mula con un demonio, has ido errando de ciudad en ciudad, bajo la sola fe de tu sueño. Que no te vuelva a ver en Isfaján. Toma estas monedas y vete".
"El hombre las tomó y regresó a la patria. Debajo de la fuente de su jardín que era la del sueño del capitán) desenterró el tesoro. Así Dios le dio bendición y lo recompensó y exaltó. Dios es el Generoso, el Oculto.

Décimas de nuestro Amor. Xavier Villaurrutia

I
A mí mismo me prohibo
revelar nuestro secreto
decir tu nombre completo
o escribirlo cuando escribo.
Prisionero de ti, vivo
buscándote en la sombría
caverna de mi agonía.
Y cuando a solas te invoco,
en la oscura piedra toco
tu impasible compañía.

II
Si nuestro amor está hecho
de silencios prolongados
que nuestros labios cerrados
maduran dentro del pecho;
y si el corazón deshecho
sangra como la granada
en su sombra congelada,
¿por qué dolorosa y mustia,
no rompemos esta angustia
para salir de la nada?

III
Por el temor de quererme
tanto como yo te quiero,
has preferido, primero,
para salvarte, perderme.
Pero está mudo e inerme
tu corazón, de tal suerte
que si no me dejas verte
es por no ver en la mía
la imagen de tu agonía:
porque mi muerte es tu muerte.

IV
Te alejas de mí pensando
que me hiere tu presencia,
y no sabes que tu ausencia
es más dolorosa cuando
la soledad se va ahondando,
y en el silencio sombrío,
sin quererlo, a pesar mío,
oigo tu voz en el eco
y hallo tu forma en el hueco
que has dejado en el vacío.

V
¿Por qué dejas entrever
una remota esperanza,
si el deseo no te alcanza,
si nada volverá a ser?
Y si no habrá amanecer
en mi noche interminable
¿de qué sirve que yo hable
en el desierto, y que pida
para reanimar mi vida,
remedio a lo irremediable?

VI
Esta incertidumbre oscura
que sube en mi cuerpo y que
deja en mi boca no sé
que desolada amargura;
este sabor que perdura
y, como el recuerdo, insiste,
y, como tu olor, persiste
con su penetrante esencia,
es la sola y cruel presencia
tuya, desde que partiste.

VII
Apenas has vuelto, y ya
en todo mi ser avanza,
verde y turbia, la esperanza
para decirme: "¡Aquí está!"
Pero su voz se oirá
rodar sin eco en la oscura
soledad de mi clausura
y yo seguiré pensando
que no hay esperanza cuando
la esperanza es la tortura.

VIII
Ayer te soñé. Temblando
los dos en el goce impuro
y estéril de un sueño oscuro.
Y sobre tu cuerpo blando
mis labios iban dejando
huellas, señales, heridas...
Y tus palabras transidas
y las mías delirantes
de aquellos breves instantes
prolongaban nuestras vidas.

IX
Si nada espero, pues nada
tembló en ti cuando me viste
y ante mis ojos pusiste
la verdad más desolada;
si no brilló en tu mirada
Un destello de emoción,
la sola oscura razón,
la fuerza que a ti me lanza,
perdida toda esperanza,
es...¡la desesperación!

X
Mi amor por ti ¡no murió!
Sigue viviendo en la fría,
ignorada galería
que en mi corazón cavó.
Por ella desciendo y no
encontraré la salida,
pues será toda mi vida
esta angustia de buscarte
a ciegas, con la escondida
certidumbre de no hallarte

Nocturno en que nada se Oye. Xavier Villaurrutia

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

Y te perdí Mujer... Pablo Neruda

Y te perdí mujer. En el camino

me prendiste una lámpara fragante,

entonces se aromaron y se hicieron divinos

todos estos cansancios humildes y constantes

No sé si apenas eras una leyenda o eras

un río que afluía para todo dolor

pero si fue leyenda para mi

enfloreciste aromas dentro de mi canción.

              

Hiciste un semillero de ilusiones

que vivió ingenuamente en mi tristeza.

Lentamente. Fue el jugo de rencores

echados sobre el jugo de rencores

sobre el manto de la ilusión ingenua.

              

En mi torre de odios tuviste una ventana

(Un vidrio ilusionado, transparente y gentil.)

              

Ya se quebró. Es inútil que te llame mi amada

porque, mujer, en una negrura te perdí.

El Primer Día del fin del Mundo.

En el primer día del fin del mundo

No hubo quien apenas lo notara

Pero fue un indicio claro

 aquel fuego en su mirada

No fue fácil descifrarlo

nunca nadie dijo -Hoy se acaba-

Más bien se notó en el cambio

De las mil voces de la madrugada

Esas que nadie escucha

Cuando suenan todas juntas

a las dos de la mañana

Nadie lloraba su partida

Todos con los ojos tornados

En mieles cantaban himnos

A falsos dioses

a falsos héroes

a falsos santos

Pero… se acababa

Se terminaba el sabor de

de los labios dulces

las horas ya estaban contadas

se iban los amigos, los triunfos

los abrazos, las manos no se tendían

no había más esperanza

el cielo se caía

y nadie hacia nada

se acababa el amor

ese antiguo rumor

del que antes te hablaba

ya de eso ningún pedacito

nada nos quedaba

se acabó la amistad

por cualquier lugar

solo a desconocidos se miraba

pero nadie lloraba

mientras una sonrisa falsa

iluminaba todas las caras

negras noches

de negras nubes

con negras palabras

repetían un réquiem

de trece campanadas

una por cada persona

a la mesa sentada

todo se acababa

se fueron los sueños

dueños del futuro

quedaron los años

cargados de siniestros

pecados, esos de traición

de dolor, de espanto

¿Es mi nombre un conjuro?

¿Es tu nombre un encanto?

Se acababa el aire, las notas

Tempranas de música alegre

Ya no se escuchaban

Se iban los besos, las caricias

Las miradas, ya no quedaba

De esas historias de príncipes y hadas

Se quedaron los huesos roídos

Los desechos de bestias traídas

De innombrables países lejanos

Se abrieron los libros profanos

Esos que cuentan del final de los siglos

Ya no quedaban los juegos de niños

Y los consejos de los viejos se extrañaban

Todo se derrumbó, todo cayo al precipicio

Y nadie lo notaba

Todos corrían a su propia tumba

Fría, triste, mojada

Nadie creyó en mis historias

En mis poemas, en mis cartas

En el primer día del fin del mundo

Todos aun celebraban 

Vanas situaciones de solsticios

Prometidos por antiguos profetas

Estas eran las señales ofrecidas

Todas fueron omitidas o borradas

¿Habrá todavía alguien en el mundo Que se salve?

Pero espera detente, eres tan bella

Alguien más grande me dijo

Que cuando algo termina

Siempre algo más comienza

En el primer día del fin del mundo

Fue también el primer día

del comienzo del universo...

Física Aplicada. Eduardo García

Suponiendo que un hombre, una mujer
parten de puntos divergentes, dispersos en un plano,
lugares que se ignoran entre sí,
y a la velocidad del entusiasmo
emprenden la aventura, se ponen en camino,
van por ahí remando en aguas turbias,
van por ahí escuchando el vasto germinar de las semillas,
al acecho, en sigilo, ahuecando la tierra a la esperanza,
suponiendo que trazan trayectorias de curso irregular,
cada cual a su amor, virando al viento,
quebradas trayectorias cuyo sentido puede
al mínimo temblor girar hacia el vacío,
suponiendo el afán, la búsqueda, la sed,
el ensueño del goce, la ilusión y la ausencia,
calculemos, a golpe de intuición,
cuántas veces tendrán las trayectorias
que cruzarse en el brillo de unos ojos,
unos labios que invitan, unas manos que asienten,
para incendiarse a un tiempo, hombre y mujer, sembrar la tierra
de llamas como ráfagas de lluvia.

Dedicatoria. Renato Leduc

Cada día más, del mundo exorbitado,
en solitario claustro pulo el verso
que he de ofrecerte.
Eludo la estridente paradoja
y la luz inhumana de los cohetes
-digo- tropos que pueden ofenderte.

Que tus tersas pestañas no se abajen
a luz ninguna;
que si lágrimas viertes, las recoja .
pañuelo gris, el paño de la bruma.

Cada día más, del mundo exorbitado,
te doy mi vida en cada verso mío.
Al verte dije: Paréceme ya tiempo
de ser romántico...
Y a la sazón callaron las alondras
del huerto consabido,
y en el sucio corral de mi convento
un gallo ilustre profirió su grito.

Calzo la espuela y me armo caballero
deliberadamente;
porque pie a tierra he pretendido en vano
usufructuar el predio
que va desde tus pies hasta tu frente.

Naciste en la planicie donde una
nube plateada te sirvió de cuna,
¿qué tienes tú que ver con pedrerías
y figuras retóricas?

Beata virtud: permíteme que aluda
al nácar de tu carne.
¿Qué tienes tú que ver con pedrerías?
Beata virtud,
mejor vestida cuanto más desnuda...

De "Algunos poemas deliberadamente románticos
y un prólogo en cierto modo innecesario" 1933

Luna Crecida

Luna Crecida

Ufana y blanca

Señorita de nácar

Que acaba (buenos días)

Con una sonrisa

Y empieza (buena noches)

Con una mirada

¿A dónde vas tan sola

A estas horas

De  la madrugada?

¿Disfrutas del viento

de la noche, de la farsa?

Dejáme decirte

Que a nadie tu engañas

Que detrás de tus galas

De modales perfectos

Y hermosas pestañas

Con dulces palabras

Haces oraciones

A dioses que no hablan

Y repites pidiendo

A un hombre

Que llene tus ganas

de amores, 

En vano,

pretensiones absurdas

de cuentos de hadas.

Si por fuerzas de Diana

Selene o Artemisa

Es tu promesa a ti misma

Ser feliz

Es entonces mi promesa

Hacia ti

No evitarlo

Ve busca lo que no existe

Se nube, se cielo, se montaña

Se esa extraña luz de mi ventana

Que despierta de ese sueño pasajero

que no recuerdo, nunca en la mañana

ve, piérdete, ve a llorar en la penumbra

y ojala sucumba algún día

tu corazón,

por mi parte

dejo que concluyas tu camino

es lo mismo pedirte

que te detengas esta noche

para que vengas conmigo

se que hay miles de pretextos

que es tarde, que es jueves

que el cielo esta estrellado

te dejo, buenas noches,

hasta luego

no es un ruego que repita

tu nombre mientras duermo

es solo

que en verdad te quise,

que te quiero

con un amor sincero, bueno

es solo

que prefiero verte linda,

verte pura, verte llena

no es que le tema al novilunio  

pero si a la Luna nueva

y es que

 tu ausencia me asusta

y aunque yo me vaya 

no me olvides nunca.

Como Siempre. Mario Benedetti

Este mes es mi estupido cumpleaños, es irrelevante, pero me recuerda que por alguna extraña razón nunca he podido memorizar este poema, en verdad extraño...

Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos
y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
cumpledías

acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito
más que el mundo.

Trabajo Gráfico.

Bueno ultimamente no he escrito mucho, pero tambien hago otro tipo de trabajos, este es mi último trabajo gráfico, y probablemente el último.

Plumón, Tinta y Lápiz sobre papael maché, nada es casual, este trabajo fue realizado de esta forma porque la naturaleza de sus materiales lo hacen muy efímero. En pocos años perderá su forma y textura, será otro rostro, tal vez ni siquiera sea un rostro,
será un recuerdo
de lo que alguna vez
fue algo hermoso.

CARTA DE FRIEDRICH NIETZSCHE A LOU ANDREAS SALOME

Que yo sufra mucho carece de importancia comparado con el problema de que no seas capaz, mi querida Lou, de reencontrarte a ti misma.

Nunca he conocido a una persona más pobre que tu.

Ignorante pero con mucho ingenio.

Capaz de aprovechar al máximo lo que conoce.

Sin gusto pero ingenua respecto de esta carencia.

Sincera y justa en minucias, por tozuda en general, en una escala mayor, en la actitud total hacia la vida:

Insincera.

Sin la menor sensibilidad para dar o recibir. Carente de espíritu e incapaz de amar.

En afectos, siempre enferma y al borde de la locura.

Sin agradecimiento, sin vergüenza hacia sus benefactores…

En particular:

Nada fiable.

De mal comportamiento.

Grosera en cuestiones de honor…

Un cerebro con incipientes indicios de alma.

El carácter de un gato: el depredador disfrazado de animal doméstico.

Nobleza como reminiscencia del trato con personas más nobles.

Fuerte voluntad pero no un gran objeto.

Sin diligencia ni pureza.

Sensualidad cruelmente desplazada.

Egoísmo infantil como resultado de atrofia y retraso sexual.

Sin amor por las personas pero enamorada de Dios.

Con necesidad de expansión.

Astuta, llena de autodominio ante la sexualidad masculina.

Omnisapiensia

He sabido tu nombre siempre

y he sabido que me dolería 

ojalá fuera mentira,
pero fue costumbre

preguntarte ¿Cómo te llamas?

Cuando ya sabía,

y decirte que te amaba 

cuando ya dolía. 

Tu me quieres Blanca. Alfonsina Storni

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue.

corola cerrada

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana;

tú me quieres blanca,

tú me quieres nívea,

tú me quieres casta.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú, que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú, que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú, que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone)

me pretendes casta

(Dios te lo perdone)

me pretendes alba.

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua;

habla con los pájaros

y levántate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

De: El dulce daño

Omnipresencia

Si subo a los cielos, ahi estas Tu
Si en Sheol preparo mi lecho, ahí estas Tu
Si nazco de nuevo, ahí Tu
Tu ahí si preguntó ¿Dónde?

Respuesta a pregunta que no hice

Castigo a crimen que no cometí 

Es tu mirada grito, tu voz me observa

tiembla el Titán, canta el intocable

loable el esfuerzo, Sísifo ¡Descansa!

tu infierno me deleita en escribirte

poema blanco, gato que maúlla al sol

bajo las piedras tu, tu eres las piedras

eras río que se hizo nube, lluvia de azufre

siete plagas, el soneto se hizo verso

el verso palabra, la palabra nada 

y de la nada... Tu.

Omnipotencia

Bueno finalmente sucedio, y aunque juré nunca mentirle, fue totalmente necesario, la inmensidad del absoluto siempre es tan asombrosa, "nunca", "total" me encantan esas palabras, me hacen sentir en dominio del tiempo y del espacio casi omnipotente, Dios dice "Todo" "Nada" "Siempre" "Nunca" yo tambien puedo decirlo.

 Bueno finalmente sucedio, y aunque jure nunca mentirle, fue totalmente necesario, le dije: "Ya no te quiero" y fue la mentira más grande de toda mi omnipotencia.

Disculpa

Ah es tan vergonzoso no haber publicado nada en tanto tiempo, esto es una disculpa, porque hay muchas cosas de las cuales escribir, por ejemplo la dolorosa experiencia de haber sido asaltado, dolorosa porque lastimo mi orgullo, o lo poco que quedanba de él, o contar acerca de la primera vez que lleve serenata con mariachi en la cual mi expectativa era verme como Pedro Infante en alguna de sus peliculas, cuando la realidad fue que me vi como yo mismo totalmente difuso, extenderé esta publicación solo necesito un poco de tiempo...

Soy mi Cuerpo. Jaime Sabines

Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.
Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.
Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.

Este será mi próximo proyecto de Óptica

Mujer nada me has dado. Pablo Neruda

Nada me has dado y para ti mi vida
deshoja su rosal de desconsuelo,
porque ves estas cosas que yo miro,
las mismas tierras y los mismos cielos,

porque la red de nervios y de venas
que sostiene tu ser y tu belleza
se debe estremecer al beso puro
del sol, del mismo sol que a mi me besa.

Mujer, nada me has dado y sin embargo
a través de tu ser siento las cosas:
estoy alegre de mirar la tierra
en que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos
-dulces flores que se abren en el viento-
porque adivino el pájaro que pasa
y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,
no se florecen para mi tus años,
la cascada de cobre de tu risa
no apagará la sed de mis rebaños.
Hostia que no probó tu boca fina,
amador del amado que te llame,
saldré al camino con mi amor al brazo
como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa
en que bebes el agua que yo bebo,
vivo en tu vida, vives en mi vida,
nada me has dado y todo te lo debo.

Para mi Corazón basta tu Pecho. Pablo Neruda

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
.
Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.
.
He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Pregunta. Otto Rene Castillo

Me has preguntado
de qué lado
tengo el corazón,
ahora
que juntos caminamos
verano
por las calles de Schwerin.

Y yo respondo.

Muchas veces
dije
que lo tenìa
en la izquierda,
alzado
como un lucero.

Y no recuerdo,
en verdad,
haber dicho
que lo tenìa sepulto
bajo mi práctica
derecha.

Ahora sé,
mi terrible
y dulce pregutona.
Mi corazón
está
en los juncos
azules
de tus ojos,
cantando desde ellos,
siempre cantando,
cantando.

Siempre.

Siempre he pensado que el amor verdadero solo puede existir en la correspondencia, en la creación de un circulo perfecto en donde lo que se te da  te es dado, recientemente (tal vez no tan reciente) esta conceptualización del amor a sido puesta en duda por una hermosa mujer de virtudes épicas (de las cuales su belleza es la menor de todas, y no por ello es poca, sino al contrario inmensa) y el hecho de hacer cimbrar mis ideales sentimentales de tal forma, me hace pensar que se puede amar a alguien (en especial a ella) por el simple hecho de      ser   -   tal   -   cual   -   es       sin ponerle ni quitarle nada, sin recibir nada a cambio, es triste, y es cierto,  y más triste por ser tan cierto...

No estoy enamorado,

Lo que siento es efímero pero constante

Es… Indescriptible

Algo nuevo que invento a diario,

Como el sol que en la noche no existe

Que se borra del mundo

Y hay un instante en la madrugada

Que se teme que ya no salga

Que ya no valga nada todo el tiempo

Nada y en la oscuridad perpetua

Te preguntes: ¿Y el sol? ¿Alguna vez estuvo ahí?

Pero la claridad del alba disipa las dudas

Si, ahí esta … como siempre.

(Como tu que estas ahí siempre)

¿Carta o Cuento?. LLB

Creo que esta es una carta de despedida, o un cuento, no estoy seguro, el motivo de mi indefinición es... o fue que me prometieron un cuento y me enviaron esto. Fue lo último que supe de ella por ella, he preguntado un par de veces por su destino, me han dicho -Esta bien- y así lo creo, admire y admiro a esa mujer y no dudo que en algún momento volveré a enfrentarme con y contra ella en nuestra constante lucha por conquistar al mundo, si yo fuera Holmes ella sería mi Moriarty...¿o yo sería Moriarty?

Todos terminamos por prometer las mismas cosas, sentimos los mismos miedos y solemos confundir el amor con cualquier cosa, vamos por la vida creyendo en algo que no existe y lo sabemos, pero nos gusta sufrir, nos gusta. Aunque nos damos cuenta de ello, amamos el histrionismo, las ganas de ser protagonistas de nuestra novela, no conocemos la facilidad ni la felicidad, decimos la verdad sabiendo que mañana será mentira, que no podremos ni querremos mantenerla. Egoístas por definición, con complejos de superioridad, nos gusta ser los mejores en todo, incluso en ser la víctima, la mejor víctima. Nos paramos frente al espejo y nos convencemos de que lo estamos haciendo bien, ¿Cómo podríamos estar equivocados si somos incapaces de fracasar? Los protagonistas nunca fracasan…

Todos nos enamoramos de todo y nos conformamos con nada, y un afortunado o desafortunado día, decidimos compartir un poquito de nuestro protagonismo a alguien lo suficientemente digno de ello pero que no sea tan bueno como para robar nuestro papel u opacar nuestra actuación, nos decimos enamorados, pero en el fondo pensamos “Perfecto, aquí está mi oportunidad de sufrir, de ser la víctima, de demostrar que aún haciendo todo bien hay quien no lo valora, tontos” así que nos lastimamos con las palabras de otros que también se dicen enamorados, los volvemos contra nosotros, y cada quien en su papel de víctima y victimario, se va llorando a los brazos del siguiente actor. Lo vemos y vivimos día a día y no podemos notarlo. Ingenuos, hasta en nuestra maldad, nos dejamos llevar por la corriente, caemos en el círculo vicioso de la vida y seguimos creyéndonos sabedores de todo, capaces de manejar lo que se nos presenta, mejores que nuestros padres, que nuestros hermanos, que nuestros amigos, etc. ¿Qué saben ellos de la vida? ¿Qué saben ellos de nosotros? ¿Por qué están tan equivocados?...

Soberbia, expertos en ella. Hasta para fingir ser buenas personas hay que ser soberbios, los mejores en perdonar a los demás, siendo tan superiores perdonar es fácil; los mejores en compartir conocimiento, con esa genialidad sería imposible no hacerlo; los mejores en agradecer, sólo los más sabios pueden ser humildes… y así de soberbios vamos pintando máscaras.

Mortales, torpes, inadaptados, estúpidos los humanos, todos hasta mi madre y la tuya, ni siquiera sabemos cuidar de nosotros mismos.

El Sueño. Cuento Hindú

El discípulo se reunió con su mentor espiritual para indagar algunos aspectos de la Liberación y de aquellos que la alcanzan. Departieron durante horas. Por último, el discípulo le preguntó al maestro:

-¿Cómo es posible que un ser humano liberado pueda permanecer tan sereno a pesar de las terribles tragedias que padece la humanidad? –

El mentor tomó entre las suyas las manos del perplejo discípulo, y le explicó:

-Tú estás durmiendo. Supóntelo-

Sueñas que vas en un barco con otros muchos pasajeros. De repente, el barco encalla y comienza a hundirse. Angustiado, te despiertas.

Y la pregunta que yo te hago es: ¿Acaso te duermes rápidamente de nuevo para avisar a los personajes de tu sueño?

*El Maestro dice: El ser liberado es como una flor que no deja de exhalar su aroma y, suceda lo que suceda, no se marchita.

El Ermita Astuto. Cuento Hindú

Era un eremita de muy avanzada edad. Sus cabellos eran blancos como la espuma, y su rostro aparecía surcado con las profundas arrugas de más de un siglo de vida. Pero su mente continuaba siendo sagaz y despierta y su cuerpo flexible como un lirio. Sometiéndose a toda suerte de disciplinas y austeridades, había obtenido un asombroso dominio sobre sus facultades y desarrollado portentosos poderes psíquicos. Pero, a pesar de ello, no había logrado debilitar su arrogante ego. La muerte no perdona a nadie, y cierto día, Yama, el Señor de la Muerte, envió a uno de sus emisarios para que atrapase al eremita y lo condujese a su reino. El ermitaño, con su desarrollado poder clarividente, intuyó las intenciones del emisario de la muerte y, experto en el arte de la ubicuidad, proyectó treinta y nueve formas idénticas a la suya. Cuando llegó el emisario de la muerte, contempló, estupefacto, cuarenta cuerpos iguales y, siéndole imposible detectar el cuerpo verdadero, no pudo apresar al astuto eremita y llevárselo consigo. Fracasado el emisario de la muerte, regresó junto a Yama y le expuso lo acontecido.

Yama, el poderoso Señor de la Muerte, se quedó pensativo durante unos instantes. Acercó sus labios al oído del emisario y le dio algunas instrucciones de gran precisión. Una sonrisa asomó en el rostro habitualmente circunspecto del emisario, que se puso seguidamente en marcha hacia donde habitaba el ermitaño. De nuevo, el eremita, con su tercer ojo altamente desarrollado y perceptivo, intuyó que se aproximaba el emisario. En unos instantes, reprodujo el truco al que ya había recurrido anteriormente y recreó treinta y nueve formas idénticas a la suya.

El emisario de la muerte se encontró con cuarenta formas iguales.

Siguiendo las instrucciones de Yama, exclamó:

  -Muy bien, pero que muy bien.-

-!Qué gran proeza!-

Y tras un breve silencio, agregó:

  -Pero, indudablemente, hay un pequeño fallo.-

Entonces el eremita, herido en su orgullo, se apresuró a preguntar:

  -¿Cuál?-

Y el emisario de la muerte pudo atrapar el cuerpo real del ermitaño y conducirlo sin demora a las tenebrosas esferas de la muerte.


*El Maestro dice: El ego abre el camino hacia la muerte y nos hace vivir de espaldas a la realidad del Ser. Sin ego, eres el que jamás has dejado de ser.

La Flor, tu Flor.

Y bendito el fruto de tu vientre

Como salitre formado en la espesura

De la cordura ida de paseo

Me asalta infame formidable duda

De saber que es lo que hubo primero

Antes siquiera de mencionar su nombre

del hambre en que sembró semilla

de fruta fresca jugosa ambrosia

que la noche sucedió a la tarde

y a esta fue   a su vez el día

así antes de disfrutar el fruto

hubo también regocijo 

en el complejo momento de disfrutar la flor

tu flor, la flor, la flor de tu vientre

que florece en la tierra que aran mis manos

ah pétalos mundanos que se abren hermosos

vibrantes, rojos, cuando en ellos poso mis labios

salados, cual  cielo que cubre los campos

bañándolos de amor, de dolor

del calor insoportable… un grito

la victoria del ángelus que en  mediodía

no hay nada más poderoso que el sol

los tallos erguidos cegándose por mirarlo

como primicia de la siega posterior

dulce néctar que emana de tus venas

perfumes llameantes de fuegos fatuos

fantasmas, sombras ¿Qué escondes?

delirantes tesoros ocultos, monumentos

a dioses paganos ofrendas a Priapo a Fauno

delicia salvaje que hace que abalance mi hoz

déjame encontrarte, adentro, profundo,

el eco devuelve mis cantos con un diferente sabor

lo quiero todo lo quiero ahora, las rosas y los jazmines

quiero todas tus flores, tus botones y tus raíces

quiero recorrer tus jardines desnudo

para también disfrutar los fatales matices

de las piedras y de las espinas que guardan

también la belleza de tus campos de arcoíris

tu flor, la flor, la flor de tu vientre.