Luna Crecida

Luna Crecida

Ufana y blanca

Señorita de nácar

Que acaba (buenos días)

Con una sonrisa

Y empieza (buena noches)

Con una mirada

¿A dónde vas tan sola

A estas horas

De  la madrugada?

¿Disfrutas del viento

de la noche, de la farsa?

Dejáme decirte

Que a nadie tu engañas

Que detrás de tus galas

De modales perfectos

Y hermosas pestañas

Con dulces palabras

Haces oraciones

A dioses que no hablan

Y repites pidiendo

A un hombre

Que llene tus ganas

de amores, 

En vano,

pretensiones absurdas

de cuentos de hadas.

Si por fuerzas de Diana

Selene o Artemisa

Es tu promesa a ti misma

Ser feliz

Es entonces mi promesa

Hacia ti

No evitarlo

Ve busca lo que no existe

Se nube, se cielo, se montaña

Se esa extraña luz de mi ventana

Que despierta de ese sueño pasajero

que no recuerdo, nunca en la mañana

ve, piérdete, ve a llorar en la penumbra

y ojala sucumba algún día

tu corazón,

por mi parte

dejo que concluyas tu camino

es lo mismo pedirte

que te detengas esta noche

para que vengas conmigo

se que hay miles de pretextos

que es tarde, que es jueves

que el cielo esta estrellado

te dejo, buenas noches,

hasta luego

no es un ruego que repita

tu nombre mientras duermo

es solo

que en verdad te quise,

que te quiero

con un amor sincero, bueno

es solo

que prefiero verte linda,

verte pura, verte llena

no es que le tema al novilunio  

pero si a la Luna nueva

y es que

 tu ausencia me asusta

y aunque yo me vaya 

no me olvides nunca.

Como Siempre. Mario Benedetti

Este mes es mi estupido cumpleaños, es irrelevante, pero me recuerda que por alguna extraña razón nunca he podido memorizar este poema, en verdad extraño...

Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos
y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
cumpledías

acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito
más que el mundo.

Trabajo Gráfico.

Bueno ultimamente no he escrito mucho, pero tambien hago otro tipo de trabajos, este es mi último trabajo gráfico, y probablemente el último.

Plumón, Tinta y Lápiz sobre papael maché, nada es casual, este trabajo fue realizado de esta forma porque la naturaleza de sus materiales lo hacen muy efímero. En pocos años perderá su forma y textura, será otro rostro, tal vez ni siquiera sea un rostro,
será un recuerdo
de lo que alguna vez
fue algo hermoso.

CARTA DE FRIEDRICH NIETZSCHE A LOU ANDREAS SALOME

Que yo sufra mucho carece de importancia comparado con el problema de que no seas capaz, mi querida Lou, de reencontrarte a ti misma.

Nunca he conocido a una persona más pobre que tu.

Ignorante pero con mucho ingenio.

Capaz de aprovechar al máximo lo que conoce.

Sin gusto pero ingenua respecto de esta carencia.

Sincera y justa en minucias, por tozuda en general, en una escala mayor, en la actitud total hacia la vida:

Insincera.

Sin la menor sensibilidad para dar o recibir. Carente de espíritu e incapaz de amar.

En afectos, siempre enferma y al borde de la locura.

Sin agradecimiento, sin vergüenza hacia sus benefactores…

En particular:

Nada fiable.

De mal comportamiento.

Grosera en cuestiones de honor…

Un cerebro con incipientes indicios de alma.

El carácter de un gato: el depredador disfrazado de animal doméstico.

Nobleza como reminiscencia del trato con personas más nobles.

Fuerte voluntad pero no un gran objeto.

Sin diligencia ni pureza.

Sensualidad cruelmente desplazada.

Egoísmo infantil como resultado de atrofia y retraso sexual.

Sin amor por las personas pero enamorada de Dios.

Con necesidad de expansión.

Astuta, llena de autodominio ante la sexualidad masculina.

Omnisapiensia

He sabido tu nombre siempre

y he sabido que me dolería 

ojalá fuera mentira,
pero fue costumbre

preguntarte ¿Cómo te llamas?

Cuando ya sabía,

y decirte que te amaba 

cuando ya dolía. 

Tu me quieres Blanca. Alfonsina Storni

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue.

corola cerrada

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana;

tú me quieres blanca,

tú me quieres nívea,

tú me quieres casta.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú, que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú, que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú, que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone)

me pretendes casta

(Dios te lo perdone)

me pretendes alba.

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua;

habla con los pájaros

y levántate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

De: El dulce daño

Omnipresencia

Si subo a los cielos, ahi estas Tu
Si en Sheol preparo mi lecho, ahí estas Tu
Si nazco de nuevo, ahí Tu
Tu ahí si preguntó ¿Dónde?

Respuesta a pregunta que no hice

Castigo a crimen que no cometí 

Es tu mirada grito, tu voz me observa

tiembla el Titán, canta el intocable

loable el esfuerzo, Sísifo ¡Descansa!

tu infierno me deleita en escribirte

poema blanco, gato que maúlla al sol

bajo las piedras tu, tu eres las piedras

eras río que se hizo nube, lluvia de azufre

siete plagas, el soneto se hizo verso

el verso palabra, la palabra nada 

y de la nada... Tu.

Omnipotencia

Bueno finalmente sucedio, y aunque juré nunca mentirle, fue totalmente necesario, la inmensidad del absoluto siempre es tan asombrosa, "nunca", "total" me encantan esas palabras, me hacen sentir en dominio del tiempo y del espacio casi omnipotente, Dios dice "Todo" "Nada" "Siempre" "Nunca" yo tambien puedo decirlo.

 Bueno finalmente sucedio, y aunque jure nunca mentirle, fue totalmente necesario, le dije: "Ya no te quiero" y fue la mentira más grande de toda mi omnipotencia.

Disculpa

Ah es tan vergonzoso no haber publicado nada en tanto tiempo, esto es una disculpa, porque hay muchas cosas de las cuales escribir, por ejemplo la dolorosa experiencia de haber sido asaltado, dolorosa porque lastimo mi orgullo, o lo poco que quedanba de él, o contar acerca de la primera vez que lleve serenata con mariachi en la cual mi expectativa era verme como Pedro Infante en alguna de sus peliculas, cuando la realidad fue que me vi como yo mismo totalmente difuso, extenderé esta publicación solo necesito un poco de tiempo...

Soy mi Cuerpo. Jaime Sabines

Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.
Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.
Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.
Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.
Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.

Este será mi próximo proyecto de Óptica

Mujer nada me has dado. Pablo Neruda

Nada me has dado y para ti mi vida
deshoja su rosal de desconsuelo,
porque ves estas cosas que yo miro,
las mismas tierras y los mismos cielos,

porque la red de nervios y de venas
que sostiene tu ser y tu belleza
se debe estremecer al beso puro
del sol, del mismo sol que a mi me besa.

Mujer, nada me has dado y sin embargo
a través de tu ser siento las cosas:
estoy alegre de mirar la tierra
en que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos
-dulces flores que se abren en el viento-
porque adivino el pájaro que pasa
y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,
no se florecen para mi tus años,
la cascada de cobre de tu risa
no apagará la sed de mis rebaños.
Hostia que no probó tu boca fina,
amador del amado que te llame,
saldré al camino con mi amor al brazo
como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa
en que bebes el agua que yo bebo,
vivo en tu vida, vives en mi vida,
nada me has dado y todo te lo debo.

Para mi Corazón basta tu Pecho. Pablo Neruda

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
.
Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.
.
He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Pregunta. Otto Rene Castillo

Me has preguntado
de qué lado
tengo el corazón,
ahora
que juntos caminamos
verano
por las calles de Schwerin.

Y yo respondo.

Muchas veces
dije
que lo tenìa
en la izquierda,
alzado
como un lucero.

Y no recuerdo,
en verdad,
haber dicho
que lo tenìa sepulto
bajo mi práctica
derecha.

Ahora sé,
mi terrible
y dulce pregutona.
Mi corazón
está
en los juncos
azules
de tus ojos,
cantando desde ellos,
siempre cantando,
cantando.

Siempre.

Siempre he pensado que el amor verdadero solo puede existir en la correspondencia, en la creación de un circulo perfecto en donde lo que se te da  te es dado, recientemente (tal vez no tan reciente) esta conceptualización del amor a sido puesta en duda por una hermosa mujer de virtudes épicas (de las cuales su belleza es la menor de todas, y no por ello es poca, sino al contrario inmensa) y el hecho de hacer cimbrar mis ideales sentimentales de tal forma, me hace pensar que se puede amar a alguien (en especial a ella) por el simple hecho de      ser   -   tal   -   cual   -   es       sin ponerle ni quitarle nada, sin recibir nada a cambio, es triste, y es cierto,  y más triste por ser tan cierto...

No estoy enamorado,

Lo que siento es efímero pero constante

Es… Indescriptible

Algo nuevo que invento a diario,

Como el sol que en la noche no existe

Que se borra del mundo

Y hay un instante en la madrugada

Que se teme que ya no salga

Que ya no valga nada todo el tiempo

Nada y en la oscuridad perpetua

Te preguntes: ¿Y el sol? ¿Alguna vez estuvo ahí?

Pero la claridad del alba disipa las dudas

Si, ahí esta … como siempre.

(Como tu que estas ahí siempre)

¿Carta o Cuento?. LLB

Creo que esta es una carta de despedida, o un cuento, no estoy seguro, el motivo de mi indefinición es... o fue que me prometieron un cuento y me enviaron esto. Fue lo último que supe de ella por ella, he preguntado un par de veces por su destino, me han dicho -Esta bien- y así lo creo, admire y admiro a esa mujer y no dudo que en algún momento volveré a enfrentarme con y contra ella en nuestra constante lucha por conquistar al mundo, si yo fuera Holmes ella sería mi Moriarty...¿o yo sería Moriarty?

Todos terminamos por prometer las mismas cosas, sentimos los mismos miedos y solemos confundir el amor con cualquier cosa, vamos por la vida creyendo en algo que no existe y lo sabemos, pero nos gusta sufrir, nos gusta. Aunque nos damos cuenta de ello, amamos el histrionismo, las ganas de ser protagonistas de nuestra novela, no conocemos la facilidad ni la felicidad, decimos la verdad sabiendo que mañana será mentira, que no podremos ni querremos mantenerla. Egoístas por definición, con complejos de superioridad, nos gusta ser los mejores en todo, incluso en ser la víctima, la mejor víctima. Nos paramos frente al espejo y nos convencemos de que lo estamos haciendo bien, ¿Cómo podríamos estar equivocados si somos incapaces de fracasar? Los protagonistas nunca fracasan…

Todos nos enamoramos de todo y nos conformamos con nada, y un afortunado o desafortunado día, decidimos compartir un poquito de nuestro protagonismo a alguien lo suficientemente digno de ello pero que no sea tan bueno como para robar nuestro papel u opacar nuestra actuación, nos decimos enamorados, pero en el fondo pensamos “Perfecto, aquí está mi oportunidad de sufrir, de ser la víctima, de demostrar que aún haciendo todo bien hay quien no lo valora, tontos” así que nos lastimamos con las palabras de otros que también se dicen enamorados, los volvemos contra nosotros, y cada quien en su papel de víctima y victimario, se va llorando a los brazos del siguiente actor. Lo vemos y vivimos día a día y no podemos notarlo. Ingenuos, hasta en nuestra maldad, nos dejamos llevar por la corriente, caemos en el círculo vicioso de la vida y seguimos creyéndonos sabedores de todo, capaces de manejar lo que se nos presenta, mejores que nuestros padres, que nuestros hermanos, que nuestros amigos, etc. ¿Qué saben ellos de la vida? ¿Qué saben ellos de nosotros? ¿Por qué están tan equivocados?...

Soberbia, expertos en ella. Hasta para fingir ser buenas personas hay que ser soberbios, los mejores en perdonar a los demás, siendo tan superiores perdonar es fácil; los mejores en compartir conocimiento, con esa genialidad sería imposible no hacerlo; los mejores en agradecer, sólo los más sabios pueden ser humildes… y así de soberbios vamos pintando máscaras.

Mortales, torpes, inadaptados, estúpidos los humanos, todos hasta mi madre y la tuya, ni siquiera sabemos cuidar de nosotros mismos.

El Sueño. Cuento Hindú

El discípulo se reunió con su mentor espiritual para indagar algunos aspectos de la Liberación y de aquellos que la alcanzan. Departieron durante horas. Por último, el discípulo le preguntó al maestro:

-¿Cómo es posible que un ser humano liberado pueda permanecer tan sereno a pesar de las terribles tragedias que padece la humanidad? –

El mentor tomó entre las suyas las manos del perplejo discípulo, y le explicó:

-Tú estás durmiendo. Supóntelo-

Sueñas que vas en un barco con otros muchos pasajeros. De repente, el barco encalla y comienza a hundirse. Angustiado, te despiertas.

Y la pregunta que yo te hago es: ¿Acaso te duermes rápidamente de nuevo para avisar a los personajes de tu sueño?

*El Maestro dice: El ser liberado es como una flor que no deja de exhalar su aroma y, suceda lo que suceda, no se marchita.

El Ermita Astuto. Cuento Hindú

Era un eremita de muy avanzada edad. Sus cabellos eran blancos como la espuma, y su rostro aparecía surcado con las profundas arrugas de más de un siglo de vida. Pero su mente continuaba siendo sagaz y despierta y su cuerpo flexible como un lirio. Sometiéndose a toda suerte de disciplinas y austeridades, había obtenido un asombroso dominio sobre sus facultades y desarrollado portentosos poderes psíquicos. Pero, a pesar de ello, no había logrado debilitar su arrogante ego. La muerte no perdona a nadie, y cierto día, Yama, el Señor de la Muerte, envió a uno de sus emisarios para que atrapase al eremita y lo condujese a su reino. El ermitaño, con su desarrollado poder clarividente, intuyó las intenciones del emisario de la muerte y, experto en el arte de la ubicuidad, proyectó treinta y nueve formas idénticas a la suya. Cuando llegó el emisario de la muerte, contempló, estupefacto, cuarenta cuerpos iguales y, siéndole imposible detectar el cuerpo verdadero, no pudo apresar al astuto eremita y llevárselo consigo. Fracasado el emisario de la muerte, regresó junto a Yama y le expuso lo acontecido.

Yama, el poderoso Señor de la Muerte, se quedó pensativo durante unos instantes. Acercó sus labios al oído del emisario y le dio algunas instrucciones de gran precisión. Una sonrisa asomó en el rostro habitualmente circunspecto del emisario, que se puso seguidamente en marcha hacia donde habitaba el ermitaño. De nuevo, el eremita, con su tercer ojo altamente desarrollado y perceptivo, intuyó que se aproximaba el emisario. En unos instantes, reprodujo el truco al que ya había recurrido anteriormente y recreó treinta y nueve formas idénticas a la suya.

El emisario de la muerte se encontró con cuarenta formas iguales.

Siguiendo las instrucciones de Yama, exclamó:

  -Muy bien, pero que muy bien.-

-!Qué gran proeza!-

Y tras un breve silencio, agregó:

  -Pero, indudablemente, hay un pequeño fallo.-

Entonces el eremita, herido en su orgullo, se apresuró a preguntar:

  -¿Cuál?-

Y el emisario de la muerte pudo atrapar el cuerpo real del ermitaño y conducirlo sin demora a las tenebrosas esferas de la muerte.


*El Maestro dice: El ego abre el camino hacia la muerte y nos hace vivir de espaldas a la realidad del Ser. Sin ego, eres el que jamás has dejado de ser.

La Flor, tu Flor.

Y bendito el fruto de tu vientre

Como salitre formado en la espesura

De la cordura ida de paseo

Me asalta infame formidable duda

De saber que es lo que hubo primero

Antes siquiera de mencionar su nombre

del hambre en que sembró semilla

de fruta fresca jugosa ambrosia

que la noche sucedió a la tarde

y a esta fue   a su vez el día

así antes de disfrutar el fruto

hubo también regocijo 

en el complejo momento de disfrutar la flor

tu flor, la flor, la flor de tu vientre

que florece en la tierra que aran mis manos

ah pétalos mundanos que se abren hermosos

vibrantes, rojos, cuando en ellos poso mis labios

salados, cual  cielo que cubre los campos

bañándolos de amor, de dolor

del calor insoportable… un grito

la victoria del ángelus que en  mediodía

no hay nada más poderoso que el sol

los tallos erguidos cegándose por mirarlo

como primicia de la siega posterior

dulce néctar que emana de tus venas

perfumes llameantes de fuegos fatuos

fantasmas, sombras ¿Qué escondes?

delirantes tesoros ocultos, monumentos

a dioses paganos ofrendas a Priapo a Fauno

delicia salvaje que hace que abalance mi hoz

déjame encontrarte, adentro, profundo,

el eco devuelve mis cantos con un diferente sabor

lo quiero todo lo quiero ahora, las rosas y los jazmines

quiero todas tus flores, tus botones y tus raíces

quiero recorrer tus jardines desnudo

para también disfrutar los fatales matices

de las piedras y de las espinas que guardan

también la belleza de tus campos de arcoíris

tu flor, la flor, la flor de tu vientre.

La plus Belle du Monde

Vous êtes la femme la plus belle du monde,
et de tous les mondes,
et de l'univers et de tous les univers,
et le temps et de tous les temps.

Eres la mujer mas hermosa del mundo...
y de todos los mundos,
y del universo y de todos los universos,
y del tiempo y de todos los tiempos.

¿Como mirarte una vez y no amarte al instante?

Nocturno a Rosario. Manuel Acuña

Pues bien, yo necesito
decirte que te adoro,
decirte que te quiero
con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro,
que es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto,
y al grito que te imploro
te imploro y te hablo en nombre
de mi última ilusión.
De noche cuando pongo
mis sienes en la almohada,
y hacia otro mundo quiero
mi espíritu volver,
camino mucho, mucho
y al fin de la jornada
las formas de mi madre
se pierden en la nada,
y tú de nuevo vuelves
en mi alma a aparecer.
Comprendo que tus besos
jamás han de ser míos;
comprendo que en tus ojos
no me he de ver jamás;
y te amo, y en mis locos
y ardientes desvaríos
bendigo tus desdenes,
adoro tus desvíos,
y en vez de amarte menos
te quiero mucho más.
A veces pienso en darte
mi eterna despedida,
borrarte en mis recuerdos
y huir de esta pasión;
mas si es en vano todo
y mi alma no te olvida,
¡qué quieres tú que yo haga
pedazo de mi vida;
qué quieres tú que yo haga
con este corazón!
Y luego que ya estaba?
concluido el santuario,
la lámpara encendida
tu velo en el altar,
el sol de la mañana
detrás del campanario,
chispeando las antorchas,
humeando el incensario,
y abierta allá a lo lejos
la puerta del hogar...
Yo quiero que tú sepas
que ya hace muchos días
estoy enfermo y pálido
de tanto no dormir;
que ya se han muerto todas
las esperanzas mías;
que están mis noches negras,
tan negras y sombrías
que ya no sé ni dónde
se alzaba el porvenir.
¡Que hermoso hubiera sido
vivir bajo aquel techo.
los dos unidos siempre
y amándonos los dos;
tú siempre enamorada,
yo siempre satisfecho,
los dos, un alma sola,
los dos, un solo pecho,
y en medio de nosotros
mi madre como un Díos!
¡Figúrate qué hermosas
las horas de la vida!
¡Qué dulce y bello el viaje
por una tierra así!
Y yo soñaba en eso,
mi santa prometida,
y al delirar en eso
con alma estremecida,
pensaba yo en ser bueno
por ti, no más por ti.
Bien sabe Díos que ése era
mi más hermoso sueño,
mi afán y mi esperanza,
mi dicha y mi placer;
¡bien sabe Díos que en nada
cifraba yo mi empeño,
sino en amarte mucho
en el hogar risueño
que me envolvió en sus besos
cuando me vio nacer!
Esa era mi esperanza...
mas ya que a sus fulgores
se opone el hondo abismo
que existe entre los dos,
¡adiós por la última vez,
amor de mis amores;
la luz de mis tinieblas,
la esencia de mis flores,
mi mira de poeta,
mi juventud, adiós!

El Rayo de la Muerte de Tesla y Tunguska

Con la reciente noticia de la caida de un meteorito en territorios rusos he recordado un articulo que hace tiempo deseaba compartir referente al todavia interesante evento de Tunguska y su casi mitica relación con Nikola Tesla:

El evento de Tunguska fue una explosión aérea de muy alta potencia ocurrida sobre las proximidades del río Podkamennaya en Tunguska (Evenkía, Siberia, Rusia), en la posición 60°55′N 101°57′E a las 7:17 del día 30 de junio de 1908, El fenómeno de Tunguska alentó más de 30 hipótesis y teorías de lo ocurrido. La detonación, similar a la de un arma termonuclear de elevada potencia no  produjo cráter. La explosión fue detectada por numerosas estaciones sismográficas y hasta por una estación barográfica en el Reino Unido debido a las fluctuaciones en la presión atmosférica que produjo. Incendió y derribó árboles en un área de 2.150 km², rompiendo ventanas y haciendo caer a la gente al suelo a 400 km de distancia. Durante varios días, las noches eran tan brillantes en partes de Rusia y Europa que se podía leer tras la puesta de sol sin necesidad de luz artificial. En los Estados Unidos, los observatorios del Monte Wilson y el Astrofísico del Smithsonian observaron una reducción en la transparencia atmosférica de varios meses de duración, en lo que se considera el primer indicio de este tipo asociado a explosiones de alta potencia.

La energía liberada se ha establecido, mediante el estudio del área de aniquilación, en aproximadamente 30 megatones. Si hubiese explotado sobre zona habitada, se habría producido una masacre de enormes dimensiones. Según testimonios de la población tungus —la etnia local nómada de origen mongol dedicada al pastoreo de renos— que lo vio caer, «brillaba como el Sol». Informes del distrito de Kansk (a 600 km del impacto), describieron sucesos tales como barqueros precipitados al agua y caballos derribados por la onda de choque, mientras las casas temblaban y en los estantes los objetos de loza se rompían. El maquinista del ferrocarril Transiberiano detuvo su tren temiendo un descarrilamiento, al notar que vibraban tanto los vagones como los raíles.

Existe una Teoría que sostiene que esa misteriosa bola de fuego fue el resultado de un inconcebible experimento de Nikola Tesla, que en esos mismos instantes estaba experimentando con su nuevo invento, nada más y nada menos que una nueva arma a la que llamaba “El Rayo de la Muerte”.

Tesla experimentaba con un sistema de transmisión de datos a distancia  en su laboratorio de Wardenclyffe (Long Island). Las vísperas del 30 de julio de 1908, justamente antes del “caso Tunguska” Tesla anunció que estaba en posesión de una nueva arma a la que llamaba “El Rayo de la muerte”, capaz de mandar un rayo electromagnético a centenares de kilómetros y arrasar grandes extensiones de tierra. Días antes de que explotara media Siberia Tesla mandó un telegrama a su amigo Peary que justamente estaba intentando conseguir ser el primer hombre en pisar el Polo Norte. El mensaje venía a decir algo así: “Amigo Peary, voy a mandar un rayo cerca de por dónde tu andas y ya me dirás que tal queda todo…” Parece ser que el bueno de Peary volvió sin haber presenciado nada anormal en su zona, pero en ese mismo momento una gran bola de fuego arrasaba Tunguska. Al parecer Tesla se sorprendió de los resultados devastadores y desarmó el arma aludiendo ciertos errores de cálculo.

Nikola Tesla

Nikola Tesla, 10 de julio de 1856 – Nueva York, 7 de enero de 1943) fue un inventor, ingeniero mecánico e ingeniero eléctrico de origen serbio y el promotor más importante del nacimiento de la electricidad comercial. Se le conoce, sobre todo, por sus numerosas y revolucionarias invenciones en el campo del electromagnetismo, desarrolladas a finales del siglo XIX y principios del siglo XX. Las patentes de Tesla y su trabajo teórico formaron las bases de los sistemas modernos de potencia eléctrica por corriente alterna (CA).

Era ciudadano del imperio austriaco por nacimiento y más tarde se convirtió en ciudadano estadounidense. Tras su demostración de comunicación inalámbrica por medio de ondas de radio en 1894 y después de su victoria en la guerra de las corrientes (contra Tomas Alba Edison), fue ampliamente reconocido como uno de los más grandes ingenieros eléctricos de los EE. UU. de América. Gran parte de su trabajo inicial fue pionero en la ingeniería eléctrica moderna y muchos de sus descubrimientos fueron de suma importancia. Durante este periodo en los Estados Unidos la fama de Tesla rivalizaba con la de cualquier inventor o científico en la historia o la cultura popular, pero debido a su personalidad excéntrica y a sus afirmaciones aparentemente increíbles y algunas veces casi inverosímiles, acerca del posible desarrollo de innovaciones científicas y tecnológicas, Tesla fue finalmente relegado al ostracismo y considerado un científico loco (Tal como todos lo genios) Tesla nunca prestó mucha atención a sus finanzas. Se dice que murió empobrecido a la edad de 86 años.

La unidad de medida del campo magnético B del Sistema Internacional de Unidades (también denominado densidad de flujo magnético e inducción magnética), el Tesla, fue llamado así en su honor.Aparte de su trabajo en electromagnetismo e ingeniería electromecánica, Tesla contribuyó en diferente medida al desarrollo de la robótica, el control remoto, el radar, las ciencias de la computación, la balística, la física nuclear y la física teórica. En 1943, la Corte Suprema de los Estados Unidos lo acreditó como el inventor de la radio. Algunos de sus logros han sido usados, no sin controversia, para justificar varias pseudociencias, teorías sobre OVNIS y sobre anti-gravedad, así como el ocultismo de la Nueva era y teorías sobre la teletransportación.

Estados de Ánimo. Mario Benedetti

Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires..
te mires al mirarme.

El Futuro. Julio Cortázar

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Como yo te Veo. Adolfo González

Si fueras tan bonita como te veo yo,
ese gato callejero no sería esquivo contigo,
esa nube se quedaría quieta a contemplarte
y ese pájaro cantaría tan sólo para ti.

Esto era lo que iba a decirte,
pero resulta que ese gato, esa nube y ese pájaro,
igual que todo lo que vemos,
son pedazos de mí
-también de ti-
como lo son mis orejas, mis pies o mis costillas.

Y por eso
-y porque eres tan bonita como te veo yo-
ese gato ahora se está acercando,
esa nube se ha parado un momento a contemplarte
y ese pájaro está cantando tan sólo para ti.



(De Un surtido)

Una carta de amor IX. Idea Vilariño

Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
-estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.

Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.

Iré a cenar
es claro.

Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.

Enamorarse y no. Mario Benedetti

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

Digo que yo no soy un hombre puro. Nicolas Guillén

Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
Yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.

Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.

La prisión. Idries Shah

Imagínate a un hombre que tiene que rescatar a gente de cierta prisión. Se ha decidido que sólo hay un modo plausible de llevar esto a cabo.

El libertador tiene que entrar en la prisión sin atraer la atención. Debe permanecer allí relativamente libre para actuar durante cierto período. La solución escogida es que entrará como convicto. 

Por consiguiente, hace los preparativos, oportunos para que le capturen y le sentencien. Como otros que han caído víctimas de este sistema, se le envía a la prisión que es su meta. 

Cuando llega, sabe que se le ha despojado de cualquier posible dispositivo que le pudiese haber ayudado en una escapada. Todo lo que posee es su plan, su ingenio, su habilidad y su conocimiento. Por lo demás, tiene que arreglárselas con equipo improvisado, adquirido en la propia prisión.

El mayor problema es que los prisioneros sufren de psicosis carcelaria. Esto les hace pensar que su prisión es el mundo entero. Otra característica es el olvido de partes esenciales de su pasado. Por consiguiente, casi no poseen memoria alguna de la existencia, perfil y detalle del mundo exterior.

La historia de los compañeros de prisión de este hombre es una historia carcelaria. Sus vidas son vidas carcelarias. Piensan y actúan en base a ello. 

Por ejemplo, en vez de acumular pan como provisión para la huida, lo moldean y hacen dominós con los cuales juegan. Saben que alguno de estos juegos son diversiones, pero otros los consideran reales. A las ratas, que podían entrenar como medio de comunicación con el exterior, las tratan como animales domésticos. Beben el líquido de limpieza que contiene alcohol, el cual les produce alucinaciones placenteras. Considerarían una triste pérdida, incluso un crimen, si alguien lo usase para drogar y dejar inconscientes a los guardianes, haciendo posible la huida.

El problema se agrava, ya que los desdichados han olvidado el significado de algunas de las palabras normales que hemos estado usando. Si les pides una definición para palabras tales como "provisiones", "viaje", "huida", obtendrías una lista de significaciones como "rancho carcelario", "caminar de un bloque de celdas a otro", y "evitar el castigo por parte de los guardianes".

"El mundo exterior" sonaría a sus oídos como una extraña contradicción: "Ya que éste es el mundo, este lugar donde vivimos -dirían-, ¿cómo puede haber otro fuera?".

El hombre que está trabajando en el plan de rescate, al principio, sólo puede actuar mediante analogía. 

Hay pocos prisioneros que acepten sus analogías, ya que a ellos les parecen locos balbuceos. Cuando dice "necesitamos provisiones para nuestro viaje de huida al mundo exterior", por supuesto, a ellos les suena como el absurdo siguiente: "Necesitamos provisiones -alimentos para usar en la prisión- para nuestro viaje -trasladarnos de un bloque de celdas a otro- de huida -evitar el castigo de los guardianes- al mundo exterior -a la prisión exterior..." 

Algunos de los prisioneros de mente más seria puede que digan que quieren entender el significado de sus palabras, pero ya han olvidado el lenguaje del mundo exterior.

Cuando este hombre muere, algunos de los prisioneros hacen de sus palabras y actos un culto carcelario. Lo utilizan para consolarse a sí mismos y para encontrar argumentos contra el siguiente libertador que se las ingenie para llegar hasta ellos.

Sin embargo, una minoría, de vez en cuando, escapa.

Escápate conmigo.